Бусины

Шорохи уходящего дня стирали за собой следы прощающегося лета. Уносили куда-то далеко запахи трав, озера, стрекотанье кузнечиков и песни сверчков, легкое дуновение ветра и какие-то детские желания, несмело пробивающиеся сквозь толпу мыслей.

А помнишь, как мы ходили босыми ногами по утопающей в росе траве? И только дубы нас оберегали. А там, вдали, монастырь, звонящие колокола и бесконечное спокойствие, с удивлением смотрящее на суету мельтешащих людей. А то утро, полное дождя, и окно, выходящее на старый двор с ютящимися под крышами голубями, бесконечные чашки с чаем...

Воспоминания как бусины, нанизанные на нитку времени, греют тебя, сверкают гранями, калейдоскопами переливаясь на солнце памяти.

Легкие лучи осеннего солнца раскрашивают бусины в прохладные тона. Но ты знаешь, что еще немного, и все засверкает новым светом, и там, где-то на горизонте, появится весна. Проклюнется первыми одуванчиками, потеплеет в душе и растопит собравшиеся за зиму снежинки...