Он не читает сказок

Он не читает сказок пятнадцать лет. Детство пропало, вытекло из груди. Раньше не знал, а верил в любой ответ, раньше любил напрасно, но вопреки. Небо темнее стало, чернеет ночь, серость оттенком серого полнит жизнь. Он разрывает прошлое в мыслях вклочь — может, так легче будет влюбиться в низ. Он давно вырос, он так давно упал — рушится вера лестницей в облаках. Где же дитё, что в сказках нашло причал? Где же ребёнок, в сказках нашедший знак?

Истина… Где ты? Истины больше нет. Мыслей так много… Им не хватает слов. Он закричал бы раньше вопросам вслед, чтобы вернуть надежду, мечту, любовь. Он закричал бы раньше. Сейчас не смог. Где же ребёнок с силой, достойной мир? Мальчику в взрослом жизни остался вздох; силу теперь считает размером гирь. В сказках всегда злодея побьёт герой, в мире злодей с героем порой в одном. Как же не стать к врагу своему спиной, если в друзьях злодейство слилось с добром?

Он на работе волком пятнадцать лет ищет по кругу истину из бумаг. Рвутся слова о серость немых бесед — разве остался кто-то из нас в живых? Прежним остался кто-то, не знавший ложь? Он, потерявший истину, разве жив, если герой с усмешкой вонзает нож?

Он не читает сказки, он пишет их.