Сырые улицы, бульвары,
Большая, мелкая толпа,
Ниспосланные небом кары,
В круговороте - все игра.
Далекая, но все же рядом,
Танцующая на устах,
И все зовущееся адом,
На деле просто чей-то прах.
Пришедшая из мрачных залов.
Горячая, что движет ей?
Стреляющие метко с "Валов",
Всех этих тоже метко бей.
Ты вычисли эти посылы,
Коды, шифровки, номера,
Вали подобие кобылы,
И помни что-то не игра.
Передаю
© Copyright: Артур Аваков, 2015
Свидетельство о публикации №115090510192
Свидетельство о публикации №115090510192
Рецензии