Остатки света

Размокла осень над стихами,
Плеснув в бокал мой тишины.
Свеча беспомощно стекала
В сны опечаленной страны.

Впитав в себя остатки света,
Душа, прилипшая к стеклу,
Вновь возомнив себя поэтом,
Босой рванула по селу

И, распечалив захолустье,
Спустилась к тихим берегам,
Как-будто заглянула в гости
К едва родившимся стихам.

И вместе с ними прикоснулась
К снам остывающей реки,
Листву оплакивая снова
Дождливой верностью строки.

Свеча продолжила бессонить
Остатки света за столом,
Стихами истекая в память,
Казалось, за одно с дождем.

В тоске убогой и разбитой
Уснула гордая страна...
Какие, к дьяволу, - поэты?..
Какие, к черту, - письмена?..

Когда строкой немой и сытой
Несут в поэзию устав
Сны поэтической элиты,
До блеска слизывая явь...

И только грусть страны поэтов
Стучится в лиственную медь,
Оставив мне остатки света,
Как право их запечатлеть.

Размокло время. Свет струится
В заплаканную мглу окна.
Уснула осень над страницей,
Спасенной ею от огня.

Уснуло солнце. Скука мира
Скользнула ночью по письму.
Свеча зашторенным сапфиром
Стиху молилась моему.

Печаль, как музыка, светилась,
Едва касаясь тишины,
И муза скрипкою просилась
К столу из темной желтизны.

И сердце мокло и любило,
И время хныкало о том,
Что незапамятно, но было -
И кажется, не так уж сном,

Возможно, даже в этой жизни,
И даже в этих письменах
О сне, утраченном отчизной
В забытых богом городах.

Цветы оконные кивали
Листве сорвавшейся вослед,
Душа, прильнувшая к печали,
Впитавшей в строки тьму и свет,

В своем унынии бесцветном,
Оплакивая в ночь листву,
Вновь отказавшись быть поэтом,
Прилипла к мокрому стеклу.


 = 2015 =