про картины

я как раз наливала вечерний кофе
и резала бутерброд,
когда ты встал с дивана
и бросил меня
и ушёл в темноту
неизвестно к кому
то есть, вообще-то, известно,
но лучше бы было наоборот

она где-то там, за тысячу миль
спит в картинной раме на голубой стене
и вокруг туристы
записывают в блокноты
когда она родилась
какой краской написаны её волосы
что она видит в своём нарисованном сне

ты затеряешься в шумной безликой толпе,
достанешь блокнот
и запишешь тщательней всех
о бессмысленных глупых её деталях
так и не догадавшись,
что нет никакой особенности ни в чём,
что её составляет.
её не красит ни эта блажная улыбка
ни дерзость строчек
ни раздолбайский шмот

ты достанешь спальник и возведёшь шалаш
на её этаже
она не проснётся,
сколько бы ни приглашал на танец
сколько бы ни говорил дурацких любовных клише
понимаешь, о чём я?
слышишь, о чём?..
ты вообще-то видишь реальность
или уже потерял рассудок в погоне
за красочным миражом?

я сварила вечерний кофе
чернее ночи
и крепче объятий, в которых тебя бы
стоило удушить.
меня посадили в железную раму
меня написали
обсидиановой пылью
волчьей ягоды соком
терпкой лунной травой
вкусом крови, который нельзя забыть

мой жанр удивителен, самобытен, неприкасаем
остёр как плеть
натянут как нить
никому он так не идёт, как мне

...кроме тебя.
тебе он тоже чертовски подходит
и я подхожу
а ты уплываешь
к рифам, в которых поют сирены,
забыв себя привязать верёвками
к деревянной корме.