Ты мой Сентябрь посвящается Р. Киплингу

Ты мой Сентябрь, светлые глаза.
И волос русый, и улыбка белозубая.
Скатилась по щеке хрустальная слеза,
Так осень наступила грубая.

Октябрь теплый мой, мой ласковый мятеж!
Твой нежный томный взгляд меня смущает.
К тебе лечу, тебя прощу, не отпущу, хоть режь.
В твоих объятьях радость сердце обретает.

Снежинки стыли в сердце Ноября,
Он холодно всегда со мной прощался.
Он никогда не отдавал всего себя
И никогда и ни на что не обижался.

Как можно было верить Декабрю?!
Его всё время влево уносило,
Потом опять под окнами кричал "Люблю!"
И я мосты напрасно возводила.

Январь, меня ты долго добивался,
Своей суровостью ты покорил, наверно.
Но всех больней со мною расставался;
А взглядом нежным проводил и верным.

Февраль. Горячий. Кареглазый. Страстный.
И, как горячка белая, опасный.
И ты растаял в ногу с белым снегом,
Своим упился ненаглядным эгом.

Мой март. Моя весна. Романтик мой.
Я, словно ласточка, с тобой взлетала в небо.
И, заполняя мир вокруг тобой,
Тобой жила лишь, где бы и когда ты не был.

С ума меня сводил Апрель. Недолго.
На ухо нежные слова шептал украдкой.
Разбил мне сердце на мельчайшие осколки,
Растаяли цветы и шоколадки.

Мой жаркий Май, ты мой ближайший друг,
Мой баламут и сумасбродный гений.
Тебя забыть нескоро я смогу...
Ведь расставаться навсегда порою лень нам.

В Июне растворилась и пропала,
Не меря маски, не играя роли.
Но, видно не того совсем искала,
Послала к черту явки и пароли.

С Июлем от полудня до полуночи
Смеялись дерзко над нелепыми прохожими.
Мы были редкими и, словно дети, глупыми,
Безумно друг на друга непохожими.

Мой Август, без тебя была бы жизнь неполной.
Ты не давал страдать и умирать от скуки.
С тобой бы окунуться в вечность, стать спокойной...
Но я живу, и мне любовь связала руки...

Судить нелепо и, пожалуй, непристойно.
Порой бывает и разлука бессердечной.
Но слишком много средь мужчин достойных,
Чтоб отдаваться одному беспечно.

Двенадцать раз в году любовь рождается,
А если б чаще, то не хватит слов.
А коли нет любви, в той жизни смысл теряется.
И нет вины в том, что не знаю берегов...

***

Сие произведение - ответ на удивительные стихи неподражаемого Р. Киплинга "Серые глаза - рассвет..."