Старый поэт всё, что нажил, сложил на стул -
несколько книг в дешёвеньком переплёте.
С виду, казалось, крепок ещё. Сутул.
Смерть от инфаркта, однако, была в полёте.
Чёрные крылья над Городом распластав.
Тенью накрыв дома, купола и шпили.
Парила. И крепко помнила свой устав.
Она не потерпит, чтоб гнали и торопили.
Незваная прилетела. Стучит в окно
тоненьким клювом озябшей зимой синицы.
Старый поэт вздыхает, встаёт. Темно.
Книги лежат, монолитно сомкнув страницы.
Как он любил, как буйно цвела душа -
Каплями яркими в них навсегда застыло.
Старый поэт идёт, тяжело дыша,
окно открывает. Веет метелью стыло.
Он не боится смерти. В сырую мглу
он заглянул, распахнутый, в одиночку.
Только сказал: "Погоди чуть, постой в углу...
Позволь мне в последний раз переправить строчку..."
Поэт и смерть
© Copyright: Баталова Анастасия Александровна, 2015
Свидетельство о публикации №115090406023
Свидетельство о публикации №115090406023
Рецензии
Пронзительно о поэте.О смерти одинокого старого поэта.Тема заслуживает внимания.Так оно в жизни и есть.Последняя строка..особенно зацепила.
Лилия Лиховских-Молдобаева 13.09.2015 01:43 • Заявить о нарушении
Лилия Лиховских-Молдобаева 13.09.2015 01:43 • Заявить о нарушении