Привычка прощаться

Прощаться, не заламывая руки,
я в детстве научился у зимы,
чей пофигизм, движения и звуки
ваяли "я" из слабенького "мы".
Броски вперед, и нервы отступлений,
конформность дня, и принципы в ночи...
Вся жизнь - театр выпрошенной тени,
чей странный хрип - причина всех причин.
Больницы, книги, море как вакцина,
что одиночек, в общем-то, спасла
от суеты общественного сплина...
Все это так - забытые дела...
В Его мазках, разбросанных устало
на пепелище личного холста,
луны для солнца вечно не хватало
из-за нее. И правда ведь - не та!..
Клубок сиюминутных возвращений
ведет сердца на проклятый восток,
где нет побед без подлых поражений,
и каждый день - лишь сделанный глоток.
Но я бегу! Мне память, как зарница...
В конце концов, могу же я успеть
потратить жизнь на чистые страницы,
и доплести безумие, как сеть.
Моя любовь мяукнет под окошком,
маня сбежать с нахоженной тропы,
и отдохнуть от вечного немножко
уже вдали от радостей толпы.
Дотронуться до прошлого успею
без горя возвращения назад...
И вряд ли есть на свете дар милее,
чем просто так взглянуть в ее глаза!..