Он, преуспевший в жизни не значительно,
Успеха по-большому и не звал.
Он умирал недолго, но мучительно,
Вдали от тех, кого когда-то знал,
Кого любил и сильно, и умеренно,
Кого, бывало, вовсе не любил.
Неправда, что минувшее потеряно.
Оно в тебе, но ты его забыл.
Он умирал смиренно, как увядшая,
Не сорванная холодом листва.
Судьба его хоть в этом, но уважила,
Из правил исходя, из естества.
Он угасал на древе жизни медленно,
Идя к началу, выйдя от начал.
И краска, что была сначала медная,
Бурела и чернела по ночам.
Он уходил – в себя, в свою вселенную,
В какие-то конструкции свои,
Как, узники, рабы, военнопленные
Те, для кого закончились бои.
Он понимал: осталось ждать и мучиться.
И думать не светло и не темно,
Пока еще сознание не мутится
И крутится судьбы веретено…
2015
Хроника смерти
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115090405220
Свидетельство о публикации №115090405220
Рецензии