Знаешь, милый, я даже сейчас, спустя столько лет,
когда что-то делаю,
оглядываюсь,
будто ища твого одобрения что ли,
жду похвалы или упрёка какого, как будто я снова в школе;
а ты такой большой, такой важный, смотришь на меня
исподлобья,
бетонным взглядом недобрым.
Или наоборот, улыбаясь устало, морщинами, вековыми бороздами,
будто хвалишься:
вот она, моя девочка, архистранная, архисложная, безнадёжная.
Знаешь, милый, я всегда на тебя оглядываюсь,
ты чертовски глубоко во мне,
я уже пополам не складываюсь; ты всё нутро моё занял, пожалуй,
разложил меня по карманам
меня зимней, в чехлы упакованной,
я теперь навсегда тобой зарифмована.
Знаешь, милый, ты моё самое острое прошлое,
бестолковое, шизофреническое, щетиной колючей заросшее;
ты кормишь моё безумие просто тем, что ты был когда-то.
Закрываю глаза, и слышу внутри:
моя девочка, ты сама виновата.
2015 г.
Прошлому
© Copyright: Аня Игнашова, 2015
Свидетельство о публикации №115090309180
Свидетельство о публикации №115090309180
Рецензии