Она

Я не писала стихов так давно.
Скажи, ты читаешь их хоть иногда?
Но повесть пойдёт сейчас не о том,
Сейчас в центре повести будет она.

Она. Любит шум, любит смех подруг.
Она любит гулять всю ночь до утра.
Не может она рисовать ровный круг.
Не любит, когда её ест мошкара.

И ты. Не сказать, что слишком красив,
Но улыбка.. Чертовски она хороша.
Ты любишь... Хотя нет. Ты просто псих.
И давно у тебя пропала душа.

Вы не пара давно. Но так милы.
Она смотрит внимательно на тебя.
Сидите молчите, будто немы.
И ты смотришь в глаза ей, но не любя.

Ты говоришь ей слова о любви.
Она словно тает. Она так чиста.
И ты не почувствовал даже вины:
Ты, только ты, в её мятых листах.

Стихи её только лишь о тебе.
Она настрадалась. Там всё о слезах.
Линией чёрной идёшь по судьбе.
По девичьей. Она хорошо знает страх.

Она знает, исчезнешь. Снова уйдёшь.
Сказал, что до завтра. Целуешь в щёчку.
Что ты наделал? Теперь не уймёшь.
В сотый раз она на себе ставит точку.

Я не писала стихов так давно.
Скажи, ты читаешь их хоть иногда?
Но повесть пойдёт сейчас лишь о том,
Как сломана, но снова встала. Она.