Стихи, это грустный вздох,
От отчаяния в омуты рифм.
Нас тиранит забытый слог,
Как невыпитый апперетив.
Почему стали мы писать?
Недосказанность, чувство вины,
А не проще ли просто встать,
И уйти из этой страны.
Забросаем в рюкзак и возмем
Небо синее, листья, грибы.
Облака, что летят кораблём,
И кусочек любимой страны.
Уходил, но тянуло назад.
Здесь могилы предков моих.
И не все я Вам рассказал,
И ещё недописан стих.
Грустный вздох
© Copyright: Александр Бирзула, 2015
Свидетельство о публикации №115090308255
Свидетельство о публикации №115090308255
Рецензии