Сотвори этюд о лете

Обезбоженные лица
Наградил художник искрой,
Чтоб они терзали душу
Не отчаяньем,а смыслом;
Чтоб они влекли с собою
К тайнам осязанья жизни,
К тем,в которые не вникнуть
Самому до самой тризны.

Так ему тогда казалось,
Возомнив себя пророком,
И,почувствовав с тоскою
Тягу к вещему истоку.
Только грязь в него попала-
Не заметил то художник-
Да и как узреть,коль сутью
Он давно уже безбожник.

Потому и в ту картину
Верил люд совсем напрасно,
Становившись с каждым годом
Не счастливей,а несчастней.
Становившись тем,кем были
Обезбоженные лица:
Жизнь искры (давно известно)
Только миг всего и длится.

Может кто-то и способен
Возродить из искры пламя
И вручить толпе с улыбкой
Окровавленное знамя,
Только путь безбожных страшен
И,задумавшись над этим,
Наш художник кистью жизни
Сотворил этюд о лете.

И сие,наверно,норма,
Коль в ответе перед Богом.
Не рисуй куда не надо
Ты умам чужим дорогу,
Не бросай искры пожара
В обезбоженные лица,
Чтоб потом тебе их трупы
По ночам не стали сниться.