ОН. 1

Ты мне стихи свои писала,
В слезах рождённые ночами,
И, мне не веря, называла
Несчастьем с добрыми глазами.

А я, измученный судьбою,
Прикрыл от всех больную душу.
Я был собой – и не собою,
И сердца голоса не слушал.

Боялся нежности открытой,
Боялся ласкового взгляда
И сухость взял себе защитой.
А что ж теперь? Так мне и надо.

Я, защищаясь, - Боже мой! –
Сам укреплял своё неверье.
Лишь чуть поссорившись с тобой,
Мог выйти, громко хлопнув дверью.

Я отстранял тебя, любя,
Бывал надменным и жестоким
И, опуская сам себя,
Из близкого вдруг стал далёким.

Нет, лгу: не сразу и не вдруг.
Душа рвалась к тебе из плена.
Борьба с собою – адский круг,
Где силы тают постепенно.

И я, конечно, не герой.
Я сжёг себя почти дотла.
Я проиграл борьбу с собой.
Я проиграл, а ты ушла.

Печальный смысл твоих стихов
Сполна увидел лишь теперь я.
Я потерял твою любовь
И стал последнею потерей.

Поверишь ли кому-нибудь?
Бывают люди много лучше…
И сможешь ли вокруг взглянуть
В надежде на счастливый случай?

А если стает лёд в глазах 
(Моя безумная надежда) –
Попробуй! Оглянись назад,
Где мы с тобой бывали прежде.

Конец войне с собой. Опять,
Быть может, мне вернёшь доверье,
И обратится время вспять.
Я буду жить. Я буду ждать.
Моя любовь, моя потеря...