Ты так любишь ходить босою по росе.
И так любишь встречать рассветы над рекой.
С потертым томиком Есенина в руке,
От мира прятаться, беря меня с собой.
Читала мне про Джима, и про кур,
Что одинаковы в Рязани и у персов.
А я от счастья в твоем голосе тонул,
Все не желая вникнуть в исповедь повесы.
Ты злилась, становясь от злости краше.
И, обозвав опять бесчувственным чурбаном,
Ты закрывала томик… Счастье было нашим.
То ли безумием, то ли самообманом…
Ты любишь по росе ходить босой,
Со мной встречать рассветы у реки.
А я любил тебя. Был пьян тобой.
И в утреннем бою убит… Прости…
Прости
© Copyright: Алексей 42, 2015
Свидетельство о публикации №115090304775
Свидетельство о публикации №115090304775
Рецензии