Иной...

Встречи, вздохи... Прощания, стоны...
Бег по кругу... Мелькание лиц...
Книгу жизни листаем мы с другом...
Удивляясь числу страниц...

С каждым шагом всё дальше, труднее...
Уж не вчитываешься больше в суть...
Механически, просто листаешь...
Веря в свой, предначертанный, путь...

На какой-то странице задержишь...
А какую-то пролистнёшь...
Не смотря ни на что, ведь помнишь...
Что посеешь, ведь - то и пожнёшь...

И листать уже руки устали...
Но мой друг - он не человек...
Он всё пишет и пишет скрижали...
Он ведь профи... Не первый век...

Я уж спрашивал... Что ему нужно..?
Но он занят так пачкотнёй...
И бормочет он что-то не внятно...
И возится не хочет со мной...

И приходится... Час за часом...
Умываясь скупой слезой...
За страницей, листать страницу...
Засыпая с надеждой... Одной...

И приходиться вновь просыпаться...
В новом дне - снова новый круг...
И читать новую страницу...
Над которой трудился друг...

Снова встречи и снова прощания...
И как белка... Как в колесе...
И мелькают страницы жизни...
Я иной..? Не такой, как все..?