Художник

когда-нибудь ты напишешь мое тело
в заброшенном доме на белой стене,
на грязном стекле, что от ветра звенело,
билось о ставни в глухой тишине.

под простыней не спрячешь те шрамы,
взбухшие красные ленты - рубцы,
болью и кровью проставлены штампы:
роспись твоя саднит на груди.

пальцы немеют, доски от пола впиваются в спину,
кухонный нож между ребер торчит.
ты медленно, медленно пишешь картину,
пока мое сердце безвольно стучит.


Рецензии
Выразительное стихотворение. Да уж, вечная беда с художниками...

Гражданин Каспазов   03.09.2015 10:26     Заявить о нарушении
спасибо))да уж, сама немного рисую)

Хельви   03.09.2015 13:05   Заявить о нарушении