Задумался скульптор над мрамором
Белым, паросским,
Ах, если бы был он податливым воском,
Что ж взял он резец, с неукротимою силой
Стал образ ваять девы ангельски милой.
В руках его смелых, спорилось дело,
Живым изваянием стало женское тело
И только, казалось, дремала его Галатея,
Под блеском луны в каждый миг розовея.
Затрепетали ресницы её, словно тени
И Пигмалион упал перед ней на колени,
Была для него воплощеньем мечты,
Светом, струясь неземной красоты.
Вздох, исторгая из мрамора тело,
Вышла из камня к ваятелю дева,
Он душу у Господа вымолил ей
И лаской ластилась к нему Галатея,
Становясь всё теплей и теплее…
Явь наших снов – это наши творения,
Наших душ неспокойных преображение,
Идём мы на свет из неведомой тьмы,
Идём с юных лет, словно в годы зимы.
2015г.
Пигмалион
© Copyright: Виктор Жданов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115090301860
Свидетельство о публикации №115090301860
Рецензии