Она всегда бледнеет взглядом
И платье нервно теребит…
Не взят, не оглушён прикладом
Её отец и не убит.
Не в жути той осенней ночи
Подъехал к дому «воронок»,
Чтобы на трубах водосточных
Повис бесчестием звонок.
И руки мать не изломала,
Припав к дверному косяку,
Очередей не занимала,
Как бесконечную тоску.
В тюремных душных коридорах
О правде шёпотом нельзя,
Покрыты серым пеплом взоры,
По нищей весточке скользя.
И сотни женщин с узелками,
Что тенью вновь сюда идут,
Где за тяжёлыми замками
В решётку солнце подают.
Нет, увидаться не случилось:
Вела дорога не домой,
А в грязь, которая месилась
По всей стране, – в тридцать седьмой.
Она мучительно-тревожно
Вопрос кому-то задаёт:
– Ну как же, как же было можно
За честный труд губить народ?
Спешит за имя помолиться,
Отцовский след в душе храня,
Чтоб никогда не повториться
Разгулу стаи «воронья».
Отцовский след
© Copyright: Наталия Родионова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115090301704
Свидетельство о публикации №115090301704
Рецензии