***
Мы слушаем Цоя, не верим себе –
Да неужели то было снами?
Периферия, что вкралась, всегда в огне,
И многие тянут жизнь фальшивыми голосами.
Шагаю по улицам – вечная грязь.
Окраины – метаморфозы города.
Рядом проходят тысячи – где же та связь?
Рождаемая мыслеголодом.
Свидетельство о публикации №115090209441