Графоман

Десятки тысяч сочинений,
Страниц в пятьсот книг было б сто,
Полуневежда, а не гений,
Но графоман большой зато.

Он сорок лет в глуши работал,
Писал, писал, что в ум сбредет,
Мог стих сложить любой в два счета,
Статью на злобу дня, наоборот.

Часами мог, не прерываясь,
Оттенки личных ощущений,
И мыслей тайных не скрывая,
Писать, объятый вдохновеньем.

Но самокритикой гонимый,
С обидой рукопись сжигал,
Как пролетели годы мимо,
В трудах своих не замечал.

И не познав любовь душою,
О ней любил он рассуждать,
Что не женатый, хорошо, я
Люблю из женщин только мать.

И мог о бедных и богатых
Растолковать хоть малышу,
Не веря в Бога, верил свято
И в дух, бессмертную душу.

За гробом мир, как лес иль рощу
Мог описать натуралист,
Себе  он выдумал…, короче,
Ему семья – перо и лист.

Но выносить же сочиненья
На суд людской он убоялся,
Труды оставил на гниенье,
Как над собой он зло смеялся!..
19.08.15.