Бык, молчальник, начальник

            Бык бежит – аж земля трясётся:
            то сентябрь вновь на нас несётся –
            на меня и зари мулету
            (пикадору «спасибо», лету).

            Я – тореро. В руках – флаг красный.
            Страшно мне: знаю – труд напрасный
            на арену свалить ударом
            шпаги осени сына, даром

            навык смертный, ведь, не даётся…
            – Но с трибун хохот раздаётся
            (дни там в зрелищ жестоких плене):
            с них заметно – дрожат колени

             у бедняги тореадора…
            … Свет в конце жизни коридора
            круг расширит моей арены?
            Зубы-бритвы судьбы-мурены

            вдруг на горле навек сомкнутся?
            Перед осенью стыдно гнуться
            буквой «Г», в слабаков поклоне.
            Носит облако ливень в лоне –

            «понесло» от небес босоты…
            «Годы – с мёдом прогорклым соты», –
            шепчет старец октябрь-молчальник.
            Чем ответишь, ноябрь-начальник?..