золото, зло, зола и забытое время

ЗОЛОТО, ЗЛО, ЗОЛА И ЗАБЫТОЕ ВРЕМЯ

Она увидела заходящее солнце.
Это был сон ранним утром.
Она увядала. Приближалась её осень.
Дом, некогда полный гомоном её детей
и любовью её мужа, опустел.
Где-то всё начиналось сначала,
младенец улыбался из колыбели,
но это был чужой младенец.
Она смотрела в окно,
не включая ненастоящие миры телевизора,
ей казалось, что дети вот-вот прибегут из школы,
а муж вернётся с работы.
Одиночество – бесполое существо,
похожее на серую паутину,
поцелуи его ядовиты.
Однажды её супруг украдкой
собрал редкие свои фотографии,
сказал:  - Я уезжаю.  – Куда?  – Просто далеко.
Она нашла потом пепел за гаражами
и оставшийся уголок паспорта.
Но и без того ещё раньше поняла,
что он уходит из жизни:
не болен, не виноват – просто стал ненужным
себе. А значит – никому.
Где-то в лесу замёрз ноябрьской ночью,
и снились ему маленькие дети
и счастливая жена.
А куда ей уйти?
Дети далеко и не пишут писем,
значит: ей и уезжать не надо.
Дом стал гулким склепом.
Когда соберутся гости
и дети приедут продавать мебель?
Она каждое утро готовила платье
и беспокоилась: кто её оденет?
Дети найдут шкатулку:
две старых пустышки, плюшевый медвежонок
и самодельная кукла.
Может быть, вздохнут и выбросят.
Не останется ничего, к чему прикасались руки их родителей,
кроме них.
И дом исчезнет.
Боже мой, а ведь ей немного за пятьдесят!
Ещё недурна собой и способна нравиться,
но не может начать сначала.
Это значит, что скоро телеграмму пошлют соседи детям
и накроют стол так,
как она никогда не накрывала.
Тот же стол – единственный в доме,
на котором с ней прощались, -
но она не узнает…
Единственный, кто простился с ней – муж,
сказавший «прости».
За обычную жизнь, наверное,
о которой она мечтала девчонкой,
которая получилась
и оказалась такой неважной.
Она не вспомнила его лица
и лиц своих родителей –
только четыре могилки,
за которыми никто не станет ухаживать.
Пульсировала точка электронных часов.
Не было измен и несчастий,
следовательно, жизнь была счастливой.
Просто она закончилась,
а смерть не успела.

         13 июня, 24 июля 2001 года
+++


Рецензии
"... жизнь была счастливой. Просто она закончилась, а смерть не успела" ©

Вялотекущее время меж жизнью и смертью...
Меж будничных дней круговертью, и /внезапной/ ненужностью бытия.
Но Память упрямо скользит по пластам и слоям, цепляясь за выступы прожитых лет'
в надежде /пусть слабой и крохотной/ всё же увидеть желаемый Свет.
Хотя... не дано нам понять, где Свет этот будет сиять.
Есть Здесь, и есть Там. И забывший /себя/ промежуток
из маленьких, почти неподвижных, минуток...

***
Спасибо, Август Май.
Вам, несомненно, удалось передать атмосферу забытого времени /и не только.../
Я и сама, в какой-то момент, словно "затерялась" в нём.
Бабочка.

Соло Бабочки   25.09.2016 22:31     Заявить о нарушении
Да, грустного много в жизни и стихах... Вот почему невозможно насытиться. Кто б знал, что диалог станет поэтическим совершенно, я имею в виду лет двадцать назад...
Ехал впервые один простой парень с Севера в поезде на юг. А один из его попутчиков оказался южанином. Спрашивает парень нерешительно: а правда, что на море всё время играет музыка и люди всё время танцуют, идут - и танцуют?
Я детство провёл в парке Чаир, дом был над парком, ну, музыка играла и днём, и вечером, очень громко, а ещё - из соседних дворцов, санаториев тоже беспрерывно музыка зввчала - и Голубка Элвиса, и Далида ранняя, куда-там вспомнить.. А "морские трамвайчики" - старые, как баркасы, и новые, как яхты - так музыку крутили ещё на новых катерах - это была феерия солнца и музыки... В парке Чаир...

Август Май   26.09.2016 06:53   Заявить о нарушении
Столько тёплой грусти в Ваших воспоминаниях...
Знаете, что дорого в таком вот виртуально-реальном общении, которое я называю подарком Свыше?
Если его удаётся найти, то это настоящий клад.
И вот сейчас, я зачерпываю драгоценные мгновения Ваших воспоминаний о парке Чаир... из этого клада.
И мои мысли... они уже там, среди "морских трамвайчиков" и разноликой музыки.
И если это Ваши воспоминания, тогда почему я их сейчас проживаю, даже если в моей памяти их совсем не было /до этого/?
Я знаю ответ... Всё заключается в силе Слова, и не только это.
Есть просто слово, а есть Слово, заряженное энергетикой. Оно и есть настоящее... это Слово.
... и спасибо Вам за него, Август Май.

Бабочка, с уважением...

Соло Бабочки   27.09.2016 14:47   Заявить о нарушении
Что вы сказали очень интересно: воспоминания, впечатления, вообще - жизнь каждого - это ключ к пониманию сказанного другим...

Август Май   27.09.2016 19:06   Заявить о нарушении
Я тут вот о чём подумала...
Вроде бы стихи /многие/ у нынешних обитателей о сюжетах из своей жизни, о переживаниях... эмоциях, ощущениях.
И только отдельные стихи тааак зацепят - пытаешься не только в строки вчитаться, а и заглянуть в то, что за ними.
Наверное, это как раз то, о чём мы и говорим с Вами...
И хорошо, когда так происходит – когда хочется понять подстрочие.

Соло Бабочки   29.09.2016 11:56   Заявить о нарушении
Если исключить моменты настроя, ещё чего-то - нас завораживает настоящая поэзия, волшебство. А популярностью пользуются стиховые упрощения, ну, грубо, когда стихотворец просто говорит, например: ах, ребёнку наступили на ногу! Как больно! - Вот такое у нас жадно читают. Но не все. Есть уклон в сторону, скажем так, зауми... На самом деле, я имею в виду не собственно заумь, как род лирики, а сложную поэзию, где чувства не описываются, а выражаются.

Август Май   29.09.2016 13:07   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.