Я стол накрыл,
топор зарыл
войны, что нас по миру носит.
Настроил мост,
придумал тост,
но ты ушла попудрить носик.
За это время понял я,
что пыл семейственности тает;
и свежесть чистого белья
меня скорее угнетает.
Прости нескладный мой порок,
что я пришёл, мечту лелея.
На самом деле пыль дорог
и неустроенность милее.
Есть фатум в выборе таком,
что геном предков нам завещан.
Шатер из звёзд, подножный корм,
вино, любовь случайных женщин.
Так что, красивая, усвой -
к тебе дорогу я забуду.
Уж лучше пудри носик свой,
а я твои мозги не буду.
Пудра
© Copyright: Юрий Чернов 3, 2015
Свидетельство о публикации №115090205923
Свидетельство о публикации №115090205923
Рецензии