Форды - бьёрдны. Но... не орёл, рояль!

               



Что тыкать пальчиком
в напрасно расстроенный?..
Лучше биться в крышку,
набив себе лоп.
Что ж ты плачешь, девачка.
откуда вошло - туда и вышло.
В дышло. Даа...
Застревает в ём бархатный* сок.
И запятстья, и фиолеты, призванные в энтом помочь...
Эээ......
Лучче б вымыла ты туалеты. Твою дочь!
И венозные вспышки... Откеда по-набрано?..
Та пошлятина, что гриба сопливей.
Я срезаю наискосок - осстреньььььким - энту "телятинку".
Брызжет, о.., Настоящий Сок!
Что-то траурное, ЛЖЕгламурное,
захлебнувшееся,- словно знаешь джаз?..
О, горе ты, акупунктурное.
Пикассо б тебя жрать не стал - и На Раз!
Драмматизированная с Лишком.
Да, уж... Годы не тее!
Гордая сталььььь...*. - это СЛИШКОМ!
НЕ ТА. И - НЕ ТЕ.
Нно.. на безрыбье, и малёк - гыба.
Пусть худеет и дальше твой расперсефоненный роЯлль.
Кто бы ни листал тебя, последнЯЯ книжка. О, Яаа..
Ты - не девошка. И не сталь.
Слабо, слабенько пишешь... Блэдно.
Укусил бы Рысалку за хвост...
Ты не дэвушка. И не Рыба!
И тем более - НЕ Глыба.
А так... НАРОСТ.


                2сентября 2015года