Бывает

Изломано перо, вся в росчерках страница.
Да дымом сигарет наброшен полумрак,
Гуляй душа кабацкая, поэтам в ночь не спится.
Он попрощался с Музою и пропивает фрак.

Зачем изгою тряпки, эй, половой, подай.
Пишу стихи кабацкие, где все слова в раздрай.

Зачем творят поэты, написаны давно
Все повести, сюжеты. Осталась лишь страничка, разбитое окно.

Неровными, испитыми, по пыли на столах,
Ложатся строфы битые, за совесть и за страх.

К чему упрёки прошлые и вера в бытиё,
Чернилами пролитое прегорькое питьё.

Его глотаем чарою. Бутылка при делах.
А рифма только порцией, таков поэта штраф.

Похмельем оштрафованный, в хмельном полубреду.
Ведут под руки рифмы, и Муза тут как тут.

Ругается словами, увы, всё больше матерно.
Переписав стихи, что пятнами на скатерти.

Изломано перо, вся в росчерках страница.
Да дымом сигарет наброшен полумрак,
Гуляй душа кабацкая, поэтам в ночь не спится.
Он угощает Музу, забыв пропитый фрак.