Лужи из крови, мир позабытый,
Мысли о доме, как бумеранг.
Крики от боли, взрывом убитый,
Нет просветления, пепел и мрак.
Люди, как куклы, мясо живое,
Пуля - не дура, сказано: "пли"!
Перед глазами небо святое,
Мамы слова:"Боже, сына храни".
Кудри по ветру, душа нараспашку,
Шалый осколок в сердце летит...
Мысль перед смертью маленькой пташкой:
"Мама, родная, я умер... ПРОСТИ".
Лужи из крови
© Copyright: Таня Черненко, 2015
Свидетельство о публикации №115090200384
Свидетельство о публикации №115090200384
Рецензии