Ты думаешь, женщина пишет стихи,

Ты думаешь, женщина пишет стихи,
Над толстым столом, наклонюсь торопливо.
Не в доме, а в сердце смиряет стихии,
На кухне, готовя обед терпеливо.

Бывает, смеётся, потом загрустит...
И звонкие строки как бусинки нижет.
Нередко обидит, но чаще простит,
Под ношей сгибаясь, а духом всё выше.

Приляжет, разбрызгав по спальне духи,
И умные книги всечасно читает...
И служат ей музы, блаженно тихи,
И с ними душа в эмпирии витает...

Мой друг, ошибаешься, видя листы,
Куда она мыслей плоды собирает...
Средь суетных будней, крутясь у плиты,
В слезах омывает с бельем, что стирает.

Как в сутолоке быстро, почти на ходу
В блокнотик потертый поспешно заносит,
Внезапно отбросит и сон, и еду...
Их чутко растит, нежно-бережно носит...

А думал: растут, как в полях лопухи...
Но небом дары ей ниспосланы эти!
Случалось, приходят нежданно стихийно,
Порою всей болью, рождаясь, как дети.

И дороги ей, она может сполна,
Собрать на дороге, идущей по полю....
Не славы за ради строчит их она,
А просто текут преспокойно на волю.

Отвергнув тщеславие планов мирских,
А высшего мира душою касаясь,
Вселенской Любви зарождается стих
Я как за дитя, за него опасаюсь.