Ни о чём

Что толку в том что я пишу?
Ведь я не Пушкин, не Есенин.
И я наверно всех смешу,
Помимо прочих всех явлений.

"Забавный парень ты, поэт,
Мне кто-нибудь когда-то скажет.
"А дел наверно больше нет?"
И видом всем своим покажет,

Что толку нет в моем письме.
И никому оно не нужно.
Что лучше пишут на стене,
Приятней и не так натужно.

А я - бездарность, и куда,
Собрался с мэтрами тягаться?
Не стану рядом никогда!
В поэты, ишь чего, подался.

И вправду, мой увечен слог,
А рифма так нессовершенна,
И среди многих-многих строк,
Едва-ли сто найдется ценных.

Но вот что вам скажу, друзья,
Скажу негромко, по секрету:
Не для таких слагаю я,
Свои бездарные куплеты.

А для кого же? Для себя!
Как бы то ни было банально,
Для тех кто скажет мне любя:
"Мой милый, это гениально!"

Для тех кто мысль мою поймет,
И не осудит слишком строго.
Для кто путь со мной пройдет,
От номеров и до острога.

Для тех, кто разделить согласен,
Со мной побои и вино.
Пусть как поэт я не прекрасен,
Но и не полное дерьмо!

Я пьян, и утром будет стыдно,
За то что ночью написал.
Но все вокруг мне так обрыдло,
Что ноют даже телеса.

О чем пишу, уже не помню.
Забыл о чем я начинал.
Быть может я своею болью,
И свой диагноз начертал.

Но мне плевать. Вот так. Серьезно!
Ведь стих, как никогда идет.
А на часах уже так поздно,
И время не стоит - бегёт!

И утро будет очень скоро...
Я гляну чем я начинал...
.............................................
А! Наплевать мне что укором,
Встречают все что я писал!

Проблема в том, что я финала,
Сейчас придумать не могу.
Пусть будет то же что сначала:
Не знаю сам зачем пишу.