Нас слишком часто били мордою об стену.
Мы заливали своё битое абсентом.
Спивались мы, и драпали от жизни,
И строили мы что-то в коммунизме.
Пришла пора как будто бы иная,
Но прутся всюду господа-толпа чужая,
Над белым облаком идут сегодня тучи
И чем же общество теперь того-то лучше?
Я протяну тебе, поэт, в надежде руку-
Пойми сегодняшний момент и стань мне другом
Не соверши ошибки изначально-
Не продавайся за гроши-сиё печально!
Нас слишком часто били мордою об стену...
© Copyright: Григорий Варшавский, 2015
Свидетельство о публикации №115090105460
Свидетельство о публикации №115090105460
Рецензии