Неизвестный художник

        НЕИЗВЕСТНЫЙ   ХУДОЖНИК
                или
        ГАЛЕРЕЯ  ПРАВДЫ  ЖИЗНИ...


Как  гений..., или  сумасшедший,
слова  бросая  мне  в  лицо, –
кричит,  гармонию  нашедший,
художник, замкнутый  в  кольцо
               тюрьмы  пространства..., или  время.
               Или  в  безвременья  экстаз..., –
               освобождающий  от  бремя
               химер, околдовавших   нас…

Со   стен   великой   галереи
нездешний  сходит  свет  с  холста,
Творец  распахивает  двери
нам  в  сокровенные  места...
               Из  бездны  чёрного  квадрата...
               Из  жути..., что  на  полотне...,
               ко  мне  из  прошлого  возвратом
               несутся  рыцари  в  броне...          
Навстречу  нынешнему  страху...,
чтобы  разрушить  глупость  в  прах
бросая  нас..., как  жертв  на  плаху…, –      
к   победе   света   в  головах...!

               О  чём  молчит  немая  фея ?
               Зачем  насквозь  обнажена
               душа   старинной   акварели...,
               и   глаз   больных   голубизна…?
И  взгляд  прямой  и  беспощадный
в  желанье  снова  зарыдать…
Но  губ  до  ласки  прежде  жадных
теперь  уж..., –  не  поцеловать…
               Кому  ладони  рук  простёртых
               и  преданный  влюблённый  взор...?
               Живая !,  среди  тысяч  "мёртвых", –
               живая   рана   до   сих   пор…

Я  видел..., как  легко  полотнам
из  рам – глазниц  на  нас  глазеть,
вести  нас  по  забытым  тропам,
заставить   жить..., и   умереть…

               Поёт  забота  в  каждом  жесте
               четы...,  манЯщей   на   ночлег,
               где   аромат   ржаного   теста,
               как   незатейливый    ковчег…
Впиваюсь  в  запахи  и  звуки,
в  ручьи  звенящих  голосов...,
я   чую..., –  сладостные   муки
и  радость  от  знакомых  слов...
               Язык  любви..., –  мне  их   понятен,
               и  сердце  шифры  те, –  хранит,
               и  тянет  сквозь  века  в  объятья
               природой   созданный   магнит…,
и  грустно, что  не  вместе  с  ними
я   преломлю   солёный   хлеб...,
что   дали   мне   другое   имя
хранители   людских   судЕб…

               Казалось..., нет  ни  капли  смысла
               в  разбросанной  кругом  красе...,
               но  рядом  Истина  повисла..., –
               так  Тишина  звенела  мне...
ОНА   плыла   во  всех  пределах...,
во  всех  пространствах; тут, и  Там,
скользнув..., вдруг  крыльями  задела
во  мне   трепещущий   бедлам...
               Как  Дева – Мать..., –  меня   омыла,
               я   стал  прозрачен..., тих  и  нем,
               и  просто..., –  Истину   открыла
               мне   за   холстами  чуждых  тем;–
в  сюрреализмах  "злых"  событий               
я  видел  смысл  больших   идей...,
в  "добре"  загадочных  открытий, –
"портреты"..., –  вымпелы  людей !

               Вмиг..., стаей   птиц   перелетая
               в  края  чудовищных  времён,
               где  предка   предок  убивает
               без  слов, без  веры, без  имён...,
я  чуял  смрад  пещер  холодных...,
и  треск  горевших  здесь  костров,
прабратьев  диких  и  голодных...,
как  стаю  сумасшедших  псов,
               терзающих   врага   нагого..., –
               и  страшен  был  кровавый  пир...!
               И  проникая  в  жуть  былого, –
               открылся  мне  наш  грешный  мир…
В  порывах  злой..., неукротимый, –
всё   правит   на   планете   бал…,
он..., –  пробуждённый  светлой  силой, –
то   человек…, то   каннибал…,
               заброшенный  богами  в  землю,
               как   семя   тайное   в   ночи...
               Он  лишь  в  несчастье  Богу  внемля...,
               всё  ж  чаще  в  праздности  молчит…

Ультрамарин  небес  весёлых
из  транса  мрачных  эпопей
извлёк  меня..., и  занесён  я
в  мир  сказочных   полулюдей...,
               где  вдруг, залитый  жарким  солнцем,
               почти   в   Ван  Гоговском   раю
               корнями  вверх..., я, –  не  подсолнух
               среди   подсолнухов   стою…
И  светит  кожа  светом  правды...!
И   брызжут   радостью   уста…!
И  все  вокруг  мне  страшно  рады,
хоть  жизнь, как  прежде  не  проста...
               Во  славу  справедливой  доли
               не  только  звонницы  звонят...,
               без  принужденья, в  общем  хоре
               сердца   молитвами   горят…
От  одного  к  другому   зову,
чертя  немыслимый  маршрут,
к   ещё   необжитому   дому
сюжеты    новые    зовут…
               Одни   сменяются   другими...
               На  дне  времён, как  старый  хлам
               лежит   утраченное   имя…,
               а  многих  не  припомнить  нам...
И, «Герник»  авторство  исчезнет...
Все  авторы  уснут  в  пыли..., 
как  снов  увиденных  творенья,
что  создал  Сальвадор  Дали...
               Гоген,  Матисс,  иль  Леонардо...?
               Важнее   смыслы   колдовства...!
               По  воле  чьей  водила  странно
               ушедших    гениев    рука…?
Пусть  заполняются  пустоты...!,
хоть  не  всегда  понятным  нам
трудом..., осмысленной   работы, –
подвластной  лишь  Его  рукам…