О бес потока не бывает чувств,
В сосуде чувство ,обонянье,
И я с далёкой горечью несусь,
К траве высокой,
И к благому расстоянью...
И кажется что сяду на весу,
А и моста как будто бы не видно,
И там в разрывах красоту-
Пробел рисует не завидно...
Всё те цветы,
Всё тот ручей,
Но только это всё за даром,
Нет лучше лестница небес,
Чем голову склонив в угаре...
А там другие разные пути,
И воскрешение как дом крестьянский,
И слива дикая гляди,
Раскрыла веер вычурный испанский...
***
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2015
Свидетельство о публикации №115090104802
Свидетельство о публикации №115090104802
Рецензии