Старые книги

                Старые книги

Любуясь потемневшими от времени страницами,
Я с трепетным волнением берусь за каждый лист.
В июне ночи белые, потому не спится мне,
Зато легко мечтается под соловьиный свист.

Сегодня на Литейном, в антикварном, что под арочкой,
Себе на день рождения, купил я пару книг.
Побаловал, по случаю, любимого подарочком,
Хоть праздник и сомнительный, мне сорок – я старик.

Смакую полусладкое, часу уже в двенадцатом
(Люблю я время позднее, когда уставший день,
Спешит уйти в историю, едва встречаясь с начатым,
Оставив на прощание воспоминаний тень).

Со мною книги старые, из века позапрошлого,
Я двести лет истории в руках своих держу.
Свидетели безмолвные, плохого и хорошего,
Кто вас читал-зачитывал, до дыр, как погляжу?

Быть может, дева юная, держала под подушкою,
Мечтая об Онегине, в такой же летний час,
Вот этот, в дар подписанный, измятый томик Пушкина,
Который с умилением беру и я сейчас.

Ах, надписи чудесные, из прошлого послания,
Вы душу мне тревожите, не меньше, чем поэт.
Графитом и чернилами, смешные и печальные,
Как эта, с просьбой  памяти на много-много лет.

Любуясь потемневшими, истёртыми страницами,
Мне живо представляется былая старина.
Не скованное временем, условными границами,
Моё воображение насытится сполна.

Я очень остро чувствую, без всякой аллегории,
Сколь явна эта ниточка, связующая нас:
С ушедшими и ставшими песчинками в истории,
Свидетелей истории, томящихся сейчас.

Сменились два столетия, эпоха за эпохою,
Исчезли государства вдруг и возродились вновь.
А я таким же вечером, с мечтательными вздохами,
Как в веке девятнадцатом, читаю про любовь.
2015 г