продукт конца 2015 лета

Ты все твердишь, что любовь несвоевременна и колка,
Начитаешься своего сопливого Байрона,
Да тебе ж так чума,
О любви не расскажет ни нота, ни книга и ни струна
Она - это все, что после, и я права.


Не напишут что, любовь - это когда чувствуешь, что не один
Не споют, что во едино сливаются точки со всех Землин,
Тот, кто пишет, не расскажет тебе о простых вещах,
Потому что в книгах, мне помнится, (непременно) положено воевать,
бить посуду, на пятки всем дышащим наступать,
устрашающе плакать и звать тех, кому на тебя плевать.
О любви там ни слова, проверь, и не пытайся себе соврать.

Это кто же такое сказал, что любовь, - беда?
Что стреляет в упор и заставляет нас всех "додна"?
То продукт страданий, но не любовь,
О любви знает вселенная, ее видит бог..
А о людях, привыкших с утра воевать,
кто-то будет в газетах сжелтевших запутанно что-то писать,
и пальцами струну одинокую колебать..
лишь бы на нотах осели те чувства, что любовью
принято
называть