Довольно спихивать в могилы Вы, б, дебилы!

Вот как ни кинь, люблю я Фрейда,
Признаю с тайною тоской.
Пусть венец он, пусть он еврей, да,
Пусть всюду видит член мужской,
 
Порою был не слишком зорок,
А часто просто чушь несет,
Но в толкованье оговорок
Достиг он истинных высот.

Вот человек сидит солидный,
Достойный муж во цвете лет,
Изрядный чин, политик видный,
Поклонник Канта и поэт,

Не то что прочие бояре –
Умелый кормщик корабля…
Но конференции в разгаре
Он шепчет вдруг: «Дебилы, б…!»

Любимый сын страны-изгоя,
Он сделал тьму достойных дел;
Он, может быть, хотел другое!
Он, может, кашлянуть хотел!

Защитник нашего народа
Хотел сказать на этот раз:
«Привет!», «Отличная погода!»,
«Все хорошо!», «Который час?» –

Однако с ним случилась драма,
И во внезапном кураже
Он вдруг по Фрейду ляпнул прямо
То, что понятно всем уже.

Быть трудно местным дипломатом
С набором правильных анкет.
Бывало, хочешь вякнуть матом –
А ритуал? А этикет?!

Но дуть в одну и ту же флейту
Не может канцлер короля –
И вдруг прорежется по Фрейду:
«Дебилы, б…! Дебилы, б…!»

Удел российского поэта:
Он что-то скажет про себя –
И вся страна воскликнет это,
Бетон молчания дробя.

Его прорыв подобен рейду
Отважных гуннов в дряхлый Рим…
И скоро мы, совсем по Фрейду,
За ним отважно повторим:

«Довольно спихивать в могилы
Всё, от культуры до рубля!
Вы, б…, дебилы, б…, дебилы,
Дебилы, б…! Дебилы, б…!»