Близится ночь прямо к нулю.
Нам обещают тёплый сентяб.
Движется масса людей во хмелю,
Но не дерётся, хотя б.
В Киеве пнут бомбу в толпу.
В маме-России вдавят к доске.
Я обретаюсь, подобно клопу,
В неощутимой тоске.
На поводках тянут собак.
Ветер сквозит в ногу мою.
Просят машины огня в бензобак.
Всё же, я им не сую.
Лету каюк: вот календарь.
Завтрий рассвет – осень, грибы.
-Перечеркни себя, скромный бунтарь.
-Да не хотелося бы.
31 1
© Copyright: Вася Бабаев, 2015
Свидетельство о публикации №115090110043
Свидетельство о публикации №115090110043
Рецензии