С протянутой рукой, на паперти,
Сидишь, потупив в землю взор,
И нет той, самобранки-скатерти,
Что обещали, нет опор,
Нет ног, и нет тебе спасения,
Ты не солдат, убийца ты и вор,
Ущербного ты поколения,
Стрелявший в свой народ, в упор.
Проклятье за тобою катится,
Детей убитых будет сниться кровь,
И никуда тебе от этого не спрятаться,
Бог не приемлет вот таких сынов.
Он никогда не примет покаяния,
И я смотрю сейчас тебе в лицо.
Так мерзок ты, ты просишь подаяния,
Но для меня ты пустота, никто!
Атошнику
© Copyright: Мила Филатова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115083107140
Свидетельство о публикации №115083107140
Рецензии