Он чуть слышно легонько ломился в двери
всей своей рыжей безумной болью,
он был волен, когда то, но давно уже послан ею,
он был ветер, когда то, давно уже ставший гарью,
он ломился в судьбы ломая кости,
и себе и всем кто в пути попался
так не скромно заточен, сверкнул он, сталью
так неловко подан, что совсем остался
он был светел, когда то но стал, обуглен
он был горд, а теперь просит милость остаться,
он ушел бы, наверное, но остались люди,
за которых больно, от которых жалко…
он и тех и других на себя закинул,
он и тем и другим отдал сон и счастье
ничего не оставил ни себе ни сыну
ничего не ответил тем, кто смел стучаться.
и осталось от лета три часа с минутой,
и осталось от жизни и того меньше
он бы мог рассказать, им за что воюет
да зачем оно нужно в последнем действе…
***
© Copyright: Любовь Фролова, 2015
Свидетельство о публикации №115083105788
Свидетельство о публикации №115083105788
Рецензии