Он был подобен хрусталю,
Звуку поющего бокала.
Подобен смысл его – вину,
Его ни много и ни мало.
Играл светами солнца луч –
Волшебных радуг преломленье…
Как чистым светом озаренье…
Поэта дивное творенье…
Дарило новое рожденье
В литературный мир стиху.
Звенел «ключами» строчек тон –
Чистой воды первоисточник…
Как лёгкий смех и боли стон…
Волшебной трелью многоточий.
То громко пел, то плакал он,
Искал покой и днём и ночью…
Под звуки струн – гитары звон
В пророчестве рождённых строчек.
И сам сосуд был не в удел,
Уже вино немолодое…
Скорей поэтом был – изгоем
В миру, где правил беспредел.
И всё же свой оставил след
Как звук поющего бокала…
Как жаль, что там вина так мало…
Он выпил всё, так как хотел.
Проходит всё, уйдёт и звук…
Подобный свету преломленье…
До дна испив из чаши мук…
До капли Музу вдохновенье…
Оставив лишь стихов творенье…
Прости, прощай мой милый Друг!
Прости, прощай мой милый Друг!
© Copyright: Евгений Зайцев-Юрченко, 2015
Свидетельство о публикации №115083104289
Свидетельство о публикации №115083104289
Рецензии