Наверное, это какая-то болезнь.
Без тебя выворачивает наизнанку.
Гудит натянутый трос - жизни наперерез .
Болтаюсь на нем. Получаю свою огранку.
Двужильными бывают только вороные кони -
Мои полопались при первом же ударе.
Вишу на тросе, задыхаясь в своей вони.
Играй на нём сонет - мне Андромеда говорит, мы в паре.
Вибрация передаёт посланье:
Аккорды страха и неотпетой боли.
Мой стон ложится партией вокальной,
Но где-то слышно фальшь. Ты воин.
Катанами сражаются не только самураи.
Меч не всегда куют из прочной стали.
Да, слово - звук, но дело в частоте герцового удара.
Поступки - мощь. Слова сильнее могут быть на ядерном радаре.
Мой трос опять приходит в томное движенье.
Мотив знаком, готова. Запеваю.
Послушный танец кома в солнечном сплетеньи.
Скажите, доктор, буду жить иль..?
Болезнь
© Copyright: Елизавета Маковея, 2015
Свидетельство о публикации №115083101777
Свидетельство о публикации №115083101777
Рецензии