Это не разврат пустой страницы,
Это не невинность белого листа.
Там могли быть, пролетая, птицы.
Там могла быть, давно погибшая, звезда.
Это не кусок белой бумаги,
Это не молчание души.
Этого не колдовали маги,
Это не искали бравые мужи.
Это - незаконченность начала.
Это - завершение конца.
Пару слов я напишу тут вяло,
Убирая прядь волос с лица.
Это мрачный шорох листьев,
Это что угодно, что можно написать,
Лихорадочно водя пером и кистью.
Это то, что положено нам знать.
Это - паутинка заурядных мыслей.
Это просто новый черновик.
Это буквы превращаются вдруг в жизни,
Что способны умереть за миг.
Это не разврат пустой страницы,
Это не невинность белого листа.
Это ворда новые границы.
Может, это просто пустота…
Черновик
© Copyright: Ольга Колесникова Аида, 2015
Свидетельство о публикации №115083101538
Свидетельство о публикации №115083101538
Рецензии
