Этот ветер сдует душу,
вынет сердце ложечкой,
или я от неба трушу,
светом растревожился.
По полям иду несаженым,
по лугам некошеным,
и косой ложится саженью,
тень как гость непрошеный.
Белый свет, но будет ночь,
ложе смерти верное.
"Стой" - кричу, но пронеслось
утро предвечернее.
Ветер
© Copyright: Леонид Кельсиев, 2015
Свидетельство о публикации №115083006117
Свидетельство о публикации №115083006117
Рецензии