На излучине трёх дорог

Тёмной ночью,
меня не впустят.
И в гостиницу,
 трёх дорог.
Я принёс чемоданчик
С грустью.
Перейдя за чужой
 порог.

 Проходя в инфракрасной
 Гамме. 
Зазвенело
  во всю табло.
- У вас, что там лежит
 в чемодане?
Отвечаю,
 - Да – так,
  барахло.
Говорят мне:
- Не надо грусти.
- К нам не надо,
 носить барахла.
- С чемоданом мы вас
 не впустим.
- У нас с шиком идёт
 тоска.
По особенному
 рецепту,
Подают её на фуршет.
И шепнула мне рядом
 соседка,
Обещая мне,
 те – та – тет.

Да, я грусть свою,
 в чемодане,
Помещу на всю ночь
 в чулан.
Отдам чувства,
 прекрасной даме,
И ещё попрошу
 сто грам.
Мы тоску будем
 пить в бокале.
И забудем,
 что значит грусть.
И в большом, полутёмном,
 зале
Про любовь будем петь,
 Наизусть.
И пускай до утра
 фокстротом,
Иль под танго звучит
 тоска.
С вдохновением
 и без заботы,
Пусть под нами
 скрипит доска.
И спасаясь
 от леденящей,
Одинокой холодной
 ночи.
Выходящий
 и проходящий.
Отдохнуть,
 отогреться хочет.

И глядя в зеркала
 Ампира.
Или позднего
 Ренессанса.
Мы готовы отдать
 полмира.
Чтоб однажды
 погибнуть в танце.

На излучине трёх
 дорог,
Я сидел у костра
 Замерзая.
И мечтал сколько
 силы мог.
Надомной,
 непогода злая.
Кругом белые
 Мотыльки.
На огонь прилетали
 Греться.
Знать от грусти
 и от тоски.
Не куда в эту ночь
 не деться!