Плоды

Когда берёшь ты книгу в руки,
Она, как пышный торт.
В ней лучшее. Белиберду
В неё не насуёшь.

Да, нет... О чём я? Ведь сейчас
Другие времена...
Плати, - сверстают, и дизайнер
Обложку выдаст так,
Какой там Горький, Достоевский...
Ты только погляди -
И в наше время есть шедевры...
Скорей, успей купить...
Тираж, ведь, маленький её,
А спрос то, вон какой...
Ажиотаж вокруг неё,
Лишь интернет открой...

Такие нынче времена...
И было ль по иному?
Да... Снова это я о чём?
Читатель стал другой уж.
Читатель массовый,
А масса -
Не напряжёт мозги.
В мозгах, все знают,
Нету мышц,
Они там не нужны.

Пиши сегодня про любовь,
Разлукой подперчи...
Герой чтоб главный из трущёб
Добрался до вершин,
А можно и наоборот -
Из князя сразу в грязь,
Потешится пускай народ,
Поверит: власть - не власть.
А миллионным тиражом
Захочешь распродать,-
Про обереги напиши,
Про НЛО иль Рай.

Такие нынче времена:
- Ну, ты и Плюшкин.
- Кто?
- Эх, Чичиков, как был подлец...
- Ты это про кого?
- Гринёву водка жизнь спасла
  И заячий тулуп...
- Так где же он?
  Хочу ему в глаза я заглянуть.
- Беда, беда, что за судьба,
  Эх, - капитан Миронов -
  Добрейший, щедрый человек...
- Он депутат Сельпонов.

Такие нынче времена
Бумага стерпит всё,
И что напишешь ты на ней,
Плоды то принесёт...