Думал он: «Ну, чем я хуже
Всех сбежавших в небеса?..»
На дворе стояла стужа.
Под перилами моста
Берега стянул и держит
Ледяной кушак реки.
Посмотрел он без надежды
Вниз, как смотрят старики.
Кончен праздник одной ночи.
Снилось счастье простаку…
И пожаловаться, впрочем,
Невозможно никому.
Кумовья в бозе почили,
Не искрит былой кураж.
Тихий парк – не в нашем стиле.
Что ж, осталось: «Отче наш...»
Опустил усы и валко
Перегнулся через край...
А с моста кричали: «Жаль как!
Раритетный был трамвай».
Машинальный суицид
© Copyright: Олег Риф, 2015
Свидетельство о публикации №115083002135
Свидетельство о публикации №115083002135
Рецензии