Пройдет еще год, а может быть два.
Тогда ты поймешь, в чем была не права;
Тогда ты поймешь, почему я хотел
Хранить все слова и тепло этих тел.
Хранить лжи мотивы, хранить телефон
И пусть в черном списке по-прежнему он,
И пусть нам расскажут хоть тысячу раз,
Что много других повидаем мы глаз.
Что многое вспомним и так же забудем,
Что впредь сохраним все в огромном сосуде.
Риск-риском, конечно, не стоит и речи.
Ни та все игра или лишние свечи.
Жалеть или ждать я устал, право слова.
В тебе вроде нет ничего уж такого.
Да разве что глупость и детства немного,
Но нет, также нет, не моя ты дорога.
И скольких оставишь, и скольких предашь?
У скольких попросишь еще один шанс?
И скольких отравишь, касаясь плеча,
Лишь что-то не слышно, но лживо пешча.
Подожди немного,
© Copyright: Антон Фокин, 2015
Свидетельство о публикации №115082907770
Свидетельство о публикации №115082907770
Рецензии