Я упал, так сошлось, в светлячковую ночь,
где обиды без спроса кропила роса, -
я некошенный луг их ещё не прошёл -
своей жизни холсты светлой краской писал...
светлячки ж сорвались с паутинок цепей -
не согреть и не света с собой принести -
сорвались, рассказать чтоб в немой темноте,
что вот здесь, я не знаю, и есть мой тупик...
но не слышал... лишь чиркали светлым дождём,
я ж следы их вбирал, признавая тот плен,
тёплой ночью что лился в сознанья проём,
успокаивал трепет распухнувших вен...
тихо лошадь паслась, мой невидимый друг,
разделяя, без слов, небо, полное звёзд...
и откуда-то знал, что я ей помогу -
этой ночи, в которую пал светлячком...
Я упал, так сошлось, в светлячковую ночь, где обид
© Copyright: Марк Философф, 2015
Свидетельство о публикации №115082906801
Свидетельство о публикации №115082906801
Рецензии