Недавно стихи свои перечитал,
И понял - я не поэт...
Смотря на ладони свои жар искал,
И понял - жара в них нет...
Искал вдохновение, но как-то не так,
Как-будто на лысине вошь,
И чувствовал, что продаю за пятак,
То, что купил за грош...
А может быть ценник ниже гроша,
Не ощущаю ничуть,
Как сердце под кожей, ребра кроша,
Стремится покинуть грудь.
Может поэзия - тело из вне,
Что в организме чужды,
Раковой клеткой пухнут во мне,
Рифмы "везде - нужды"
Если взглянуть на себя, скинув спесь,
Со своих затуманенных глаз,
Перед собой обнажишься весь,
Тут же поймешь на раз.
То, что поэзия большее есть,
Чем рифмовать слова...
И возложив на себя чужой крест,
Приходится тащить два.
Рефлекс
© Copyright: Илья Цовко, 2015
Свидетельство о публикации №115082906563
Свидетельство о публикации №115082906563
Рецензии