Что есть реальность, здесь, мой друг.
И что - здесь, не реально.
В каких условиях судьбы,
Я мыслю изначально.
Что есть страданье, для меня.
И что - есть волокита.
Как воздух - небо и вода,
Что для меня закрыто.
Я восстанавливать спешу,
Ячейки моей смуты.
Закрыв глаза, все уношу.
А снова здесь, все путы.
И связь времен, и ход вещей,
Все это - отрицанье
Себя себе, в любви моей,
И в скорости ваянья.
Я отнимаю и вершу,
С самим собой, закланье.
К себе ладони подношу,
В надежде осязанья.
Ведь сколько может длиться он,
Момент без окруженья.
Я вижу блеск
И слышу стон,
Как праведи сомненья.
Снискать ответ не тороплюсь
Я, исходя из быта.
Но как и прежде,
Все ж стремлюсь -
Наладить в цель копыта.
А ветер - есть он. Или нет.
И вот сейчас - внимаю.
При штиле, парус.
Ждет корвет.
И я не унываю.
Штиль
© Copyright: Дима Орлов, 2015
Свидетельство о публикации №115082905511
Свидетельство о публикации №115082905511
Рецензии
