Хватая снег клыками на бегу,
Кровавой пеной помечая путь свой,
Висками слушая биенье пульса,
Она бежала к своему врагу.
О, как ей дорог запах этот стал-
Прокуренная шкура человека,
И до скончания её пустого века
Ему лишь посвящён её оскал.
Он приходил и бил ее детей-
Сдирал с них шкуры у кострища,
Он превращал тайгу в кладбИще,
Он был чернейшим из людей.
И вот застыла на бегу-
Он рядом, враг её желанный!
И даже боль исчезла в ране,
В простреленном её боку.
А ОН сидел возле костра:
ОН пил чифир ,дающий силы,
Она смотрела в его спину,
И ОН почувствовал оскал.
ОН понял всё, но был бессилен-
Ружьё висело на суку,
И билась мысль в его мозгу:-
"Я больше не увижу сына"...
Возле потухшего костра
В снегу кровавом лежат двое:
Она от счастья в небо воет,
А ОН безмолвен навсегда.
Слизав с его закрытых век
Вино победы кровяное,
Она в последний раз завоет-
Прощай,мой черный человек.
Волчица
© Copyright: Елена Шумкина, 2015
Свидетельство о публикации №115082905278
Свидетельство о публикации №115082905278
Рецензии